19:
Si el genio intuye la naturaleza, se debe a que ha vivido en estrecha camaradería con ella. El buen sentido, asimismo , exige una actitud despabilada( Espabilada) una adaptación que nunca deja de renovarse ante situaciones siempre nuevas. De nada recela ( desconfia.) tanto como de una idea hecha, que quizá sea un fruto maduro del espiritu, pero también un fruto que cayó del árbol, que pronto se secó y que ya no presenta en su rigidez más que el residuo inerte del trabajo intelectual.
El buen sentido es ese trabajo mismo. Quiere que veamos todo problema como si fuera nuevo, y que le hagamos el honor de hacer un renovado esfuerzo. Exige que sacrifiquemos lo que a veces resulta penoso, opiniones que ya nos habíamos hecho y soluciones que ya teníamos preparadas. y, en suma, se parece menos a una ciencia superficialmente enciclopédica que a una ignorancia consciente de ella misma, acompañada del coraje de aprender. Si se asemeja al instinto por la rapidez de sus decisiones y la espontaneidad de su naturaleza, se diferencia de él profundamente por la variedad de sus recursos, la flexibilidad de su forma y el celo con el que nos vigila para preservarnos del automatismo intelectual. 
Si se parece a la ciencia por su preocupación por lo real y la obstinacion con la que se mantiene en contacto con los hechos, se distingue de ella por el tipo de verdad que busca,
pues no apunta, como la ciencia, a la verdad universal, sino a la del momento presente, y no se preocupa de tener razón de una vez por todas, sino por volver a tener razón de cero en cada caso. 
...
Henri Bergson

44:
Caminamos en medio de un panorama desolador de restos sobados por el mar, ordenados y coleccionados por el solo hecho de haber existido. 
43
El arquetipo.
1- Se entiende por artefacto cualquier objeto fabricado con cierta técnica para desempeñar alguna función específica.
...
Los artefactos se reparan, los objetos históricos se restauran. Los artefactos de Parra son aparatos que funcionan en el presente,  Favorecidos por un toque de gracia, se mantienen en pie escapando de ser representación de un recuerdo blandengue o de un pasado melancólico.
Los artefactos como productos del arte no necesitan explicaciones ni charlas para validar su historia. 
Su habla los convierte en complejos detonantes del presente.

Es la tensión así generada la que, siempre sin resolverse, determina su fuerza y su actualidad. 

45:
Como toda construcción frágil, el destino de una casa flaca tal vez solo sea desaparecer una vez muerto su artífice. Ellas se van apagando poco a poco, conservan una luz titilante, por un tiempo al alba y luego se extinguen consumidas por sus alrededores. Hay que buscarlas a menudo debajo de las enredaderas.




46

El monasterio es tal vez el primer lugar donde la vida misma y no solo las técnicas ascéticas que la forman y reglan_ fue presentada como un arte. Sin embargo, esta analogía no debe entenderse en el sentido de una estetización de la existencia...
De una definición de la propia vida en relación con una práctica incesante.


EL rigor incesante de los monjes.
47:
Lo compré atraído por esas manchas, por esas ¨manchas que manchan¨como diría Eugenio Dittborn.
Parados en la vereda bajo un pequeño arbol callejero.

Mientras más pobre, más elegante...
Ese es un misterio: que la elegancia, un concepto burgués, sea monopolio de los pobres es una realidad extraña.
Me refiero a los pobres rurales; uno va a hablar con los huasos y es ocmo estar en Versalles.
48:
Copié esta chimenea repetidamente en mis proyectos de entonces, especialmente su mecanismo para cocinar.
No hay nada más dificil que diseñar una buena y linda chimenea.
Contenía las herramientas usadas a diario por el trabajo obsesivo y monacal de Gazitúa.
Hermoseamientos que la han ido agrandando, aislando, engrosando.
50:
Este jardín mira un mar que hoy parece lejano y que entonces debió haber estado muy cerca. 
La casa Santos se llena con poco y su interior austero parece una terraza techada.
54:
Entomólogo, Estudio de insectos. 
Crear un espacio de dimensiones públicas.
Atrapar un volumen de aire mucho mayor con la misma cantidad de material. 
****La casa del futbolista,  no por rico, si no por su proximidad a un campo de futbol.
****Una casa pequeña, donde los servicios de alrededor se sumen. 
Una mirada unificadora.
pag 56:
Trabajar con la naturaleza, no contra ella.
Un solo aire iluminado sin sombras.

Pág 106 . Vagabundos

 El hierro, la madera, el granito, los hombres y los buques, todo entona un himno grandioso y apasionado al dios del Tráfico. Mas las voces humanas parecen débiles y ridículas, igualmente que los hombres causa de esta confusión. Vestidos con sucios harapos, encorvados bajo su carga, se agitan entre el polvo, en una atmósfera de calor y de ruido, y son pequeños, insignificantes, ante los colosos de hierro que les rodean, de las montañas de mercancías, de los repletos vagones y de todas aquellas cosas que ellos mismos han fabricado . Le esclaviza su obra, anulando su personalidad.

Los gigantescos barcos silban o suspiran profunda-mente, y en cada sonido que emiten parece resonar un sarcástico desprecio por los hombres que se arrastran por sus cubiertas y llenan sus flancos con el producto de un trabajo de esclavos. Las interminables filas de descargadores son lúgubremente ridículas; llevan en sus hombros enormes sacos de trigo que colocan en los abultados vientres de hierro de los buques, para ganar un pedazo de pan con que calmar el hambre. Los hom-bres, haraposos, sudando, embrutecidos por la ruda tarea, por el calor y el ruido; las máquinas brillantes, hercúleas e impasibles, fabricadas por estos mismos

hombres, estas máquinas, movidas no por el vapor,

sino por la sangre y los músculos de sus creadores...

¡cruel ironía!

El ruido ensordece, irrita el polvo la nariz y los ojos, quema el calor y fatiga el cuerpo, y todo, en torno, parece presto a estallar en una catástrofe sublime, después de la cual el aire se hará otra vez respirable, la tierra cesará de producir este ruido incesante, y la ciu-dad, el mar y el cielo quedarán tranquilos. Mas todo es una ilusión alimentada por la esperanza del hombre y por su constante e ilógico anhelo de libertad...

Se oyeron doce campanadas sonoras y graves. Cuando se apagó el eco de la última, la salvaje orquesta del trabajo habíase extinguido también y después de un minuto se transformó en un sordo murmullo. Entonces la voz de los hombres y la del mar se dejaron oír más distintas.

Era la hora de la comida

 La gorra roja.

El museo cuando llueve.
Las lamas, entrar por donde ya había  escrito. Salir escribiendo el tuyo.
La disposición de las lamas, agitación después de verla. La vegetación. El tipo de vegetación, la primavera. A media altura.
El espacio Blanco. Zona Blanca autónoma en secreto.
Los abrazos, los besos.
El mirador. Verlo desde la distancia.
El globo en forma de corazón, una manera de despedir el lugar.
Tus abrazos y tu mirada mientras vamos en moto.
Tú energía tus ganas de seguir.

Recordar el día empezando por el final por tantas cosas que vimos e hicimos.
Cantera, Entramos directos. Haber estado antes me hace caminar seguro, pasar por delante de las cámaras rápido.
Asegurar el lugar visto. Ponerlo en común.
Sumar rincones al lugar, ir más allá, explayarse, moverse con más calma.
El límite entre la montaña explotada, y la logística de explotación.
Un embudo, un mortero para fragmentar los bloques de piedra.
La posición para ver Maman de Louise Bourgeois en su versión más industrial.
Arrancar escaleras y colocarlas en otros lugares.
Escaleras de un sitio. En otro.

Entre Carreteras, llegamos a una zona de servicio de la autopista por caminos de huerta. Me gusta este contraste.
Una zona destinada a repostar, a estirar las piernas…
Encontramos una furgoneta abandonada, le faltan las ruedas delanteras. Apoya sobre unas cajas de naranjas, el interior esta lleno de basura.  Me decido a escribir sobre ella, Cate graba mientras lo hago.  No termino el ENTRE cuando escucho un coche detrás mio, y para que me percate de su presencia enciende la sirena.
Nos identifican , entregamos los DNI, los apoyan sobre el asiento de nuestra moto y les toman una fotografía. Más tarde Caterina, me confiesa que es el gesto más tierno que podía imaginar. Nuestras caras allí juntas. (Me enamoro de su reacción, como afronta la situación) Nos preguntan si es para algún canal de internet, les decimos que no, que es poesía. Se extrañan, me entusiama escuchar la palabra poesía en la boca de un guardia civil, aunque vaya acompañado de un interrogante de extrañeza. Nos quitan el spray con el que estába  escribiendo en ese momento. Veníamos de lejos, el spray está casi vacío. Preguntan por si llevamos más, yo obediente confieso que si, que hay otro. Este está entero.
Se van, volvemos a los caminos de huerta en dirección a la cantera.
Pero se me ocurre, que de camino hay  un punto limpio donde seguramente podamos encontrar algún spray. Vamos para allá, cruzamos el pueblo, están en fiestas.
El agujero de la valla es grande, esperamos a entrar porque hay un vecino que  entra por el camino. Entramos con un poco de descaro, Desde la carretera se nos ve, así que nos movemos rápido. Zarandeo varios sprays, casi todos vacíos. La canica suena fuerte hasta encontrar un rojo con poco de pintura. También sacamos un bote de plástica  y un pincel con la punta seca, con un cúter cortamos los pelos secos. Cate lo graba.
Seguimos rumbo nuestro destino, nos volvemos a cruzar con los mismos guardia civiles, pero no hay problema. Estamos en la carretera.
Paramos a por un bocadillo de tortilla de patatas con pimiento verde en un bar de carretera. Lo pedimos para llevar.
Nos lo comemos en la cantera, en su antigua infraestructura, ya en desuso y preciosa por su combinación. De materiales y polvo posada sobre sus partes. Solo están nuestras pisadas.
De postre unos nísperos que recogió Cate, de camino.
Al día le queda una hora de luz, así que recorremos el lugar documentando escaleras, tubos, estructuras.
El silencio se interrumpe con un compresor que relincha de cuando en cuando.
Atravesamos la zona de trabajo, las oficinas.
El mortero de piedra, el embudo, la transición de un lado a otro. 

El spray rojo, símbolo para seguir. La pintura justa para escribir que  estuvimos. 
Spray gastado en luna llena.

Merendar a las 22:00 yendo en moto. 
Confundir Doritos con barro.

El Pasillo cerrado entre el Cementerio y el Tanatorio.
El sonido.

Rescatar una estanteria. Instalarla en el pasillo, en el lado del Cementerio. Evitar ruidos en el cementerio.
Recoger objetos de aquel lugar  y colgarlos. Ofrenda objetual.
Previa, alcayatas y tornillos aprovechando los agujeros hechos por las termitas en el marco de una estanteria.  

Las fotos de ti, cámara en mano. 

El titulo para la exposición me gustaría que fuese: El rabillo del ojo.

El rabillo del ojo es una expresión que se utiliza cuando miras algo de forma disimulada o indirecta, sin girar la cabeza ni prestar atención abiertamente. Es como observar algo usando la visión periférica, para que parezca que no estás mirando.

Esta manera de mirar la desarrollé cuando me inicié en el mundo de las farolas. Venía de escribir mi nombre en distintas superficies de la ciudad, y cuando descubrí que la farola era un elemento olvidado por todos (por la administración), un soporte que de alguna manera democratiza el intercambio de los ciudadanos, un tablón de anuncios curvo, donde se van amontonando carteles y anuncios precarios, distintos tipos de cintas adhesivas, escritos a mano o fotocopiados, ofreciendo servicios: limpiezas, mudanzas… con sus respectivas faldas de números que ondean con el viento… y que la lluvia emborrona (también tiene otros usos, como puntos de encuentro donde los pises de perro confluyen).

Por lo repetitivo y el ritmo en la ciudad, sumado a una investigación de materiales y un deseo de autonomía, encontré la manera de escribir mi nombre en ellas, usando plantillas imantadas que rellenaba con spray. Este espacio y el modo en el cual lo pintaba me resultó realmente placentero, y terminó convirtiéndose en una obsesión. Recorrí la ciudad pintando sus farolas… calles y calles en sus dos direcciones.

Descubrí una motivación que enlazaba mis ganas de estar en la calle. Empecé a memorizar con más atención y detalle al intervenir en ella. Mi dedicación y mi objetivo estaban claros y definidos; fue entonces cuando asimilé el proceso, cuando aparecieron otros pensamientos. Estaba concentrado en que todo saliera bien y me sentía muy a gusto y lúcido; observaba con mucha atención mi alrededor. Mi actividad no estaba permitida, por lo que tenía que estar muy atento a todo lo que ocurría a mi alrededor. Ocurría durante el día, por lo que convivía con la cotidianidad de los ciudadanos.

Aquí es donde desarrollo la habilidad de mirar sin parecer que estoy mirando, sin mostrar alarma ni llamar la atención. También a moverme con suavidad, nada de gestos brutos o de preocupación.

El rabillo del ojo es una instalación de 10 farolas que definen una línea curva a lo largo y ancho de la sala, un fragmento de luz en la ciudad. Sobre la columna perforo una serie de frases y enunciados, pensamientos que bien podrían surgir en el tiempo de caminar de una a otra. Una luz en el interior del poste ilumina los mensajes, mientras que la esfera que debería iluminarse deja de hacerlo.


La imagen que se me pide podria ser una foto de farolas, y escrito a su alrededor.
*
El mismo gesto de dia, el mismo gesto de noche.
Un spray en muchos lugares. Pintura y paisajes.
Suena y pienso que eres tú. Eres tú. 
Bajo la lluvia seguros,  La tierra mojada. 
La insistencia con la que aparecer.
_____
El sendero espontáneo creado al caminar. Iluminados.
Tu mano proyectada en la pared, luna llena.
Todo lo que ocurre entre una y otra. Ambos sentidos.
Entre carreteras, y un aerosol rojo con el que seguir.





*

Entre una y otra
Ideas en Secuencia
En cada farola un mensaje
Ritmo de aparición
Seguidilla de ideas.
Secuencias de ciudad.
Atravesar una valla
Bajo la lluvia, seguros.


Como te ven de dia, como te ven de noche. 
El mismo gesto de dia, el mismo gesto de noche. 
Avanzar en el mapa de caminar.
Escrito en ambos sentidos. Todavia están. 
La insistencia con la que aparecer. 
Una luna llena que da sombra a mi mano junto a la pared.
Contigo calles claras



Entre naranjos, entre carreteras, un spray rojo para seguir, gastado en luna llena.

El titulo para la exposición me gustaría que fuese,
El rabillo del ojo.

El rabillo del ojo es una expresión que se utiliza cuando miras algo   de forma disimulada o indirecta, sin girar la cabeza ni prestar atención abiertamente. Es como observar algo usando la visión periférica, para que parezca que no estás mirando.

Esta manera de mirar que desarrolle cuando me inicie en el mundo de las farolas. Venía de escribir mi nombre en distintas superficies de la ciudad, y cuando descubrí que la farola era un elemento olvidado por todos ( por la administración.) Un soporte que de alguna manera democratiza el intercambio de los ciudadanos, un tablón de anuncios curvo, donde  se van amontonando carteles y anuncios precarios, distintos tipos de cintas adhesivas, escritos a mano o fotocopiados. Ofreciendo servicios; limpiezas, mudanzas… con sus respectivas faldas de números que ondean con el viento… y que la lluvia emborrona. (También tiene otros usos, como puntos de encuentro donde los pises de perro confluyen.)
Por lo repetitivo y el ritmo en la ciudad, sumado a una investigación de materiales y un deseo de autonomía encontré la manera de escribir mi nombre en ellas, usando plantillas imantadas que rellenaba con spray.
Este espacio y el modo en cual lo pintaba me resulto realmente placentero, y terminó convirtiéndose en una obsesión.
Recorrí la ciudad pintando sus farolas…calles y calles en sus dos direcciones.
Descubrí una motivación que enlazaba mis canas de estar en la calle.
Empecé a memorizar con más atención y detalle al intervenir en ella.
Mi dedicación y mi objetivo estaban claros y definidos, fue entonces cuando asimilé el proceso, cuando aparecieron otros pensamientos, estaban concentrado en que todo saliera bien y me sentía muy a gusto y lúcido, observaba con mucha atención mi alrededor. Mi actividad no estaba permitida, por lo que tenia que estar muy atento a todo lo que ocurría a mi alrededor. Ocurríais durante el dia, por lo que convivía con la cotidianidad de los ciudadanos.
Aquí es donde desarrollo la habilidad de mirar sin parecer que estoy mirando, sin mostrar alarma ni llamar la atención. También a moverme con suavidad, nada de gestos brutos o de preocupación.
El rabillo del ojo, es una instalación de 10 farolas que definen una linea curva a lo largo y ancho de la sala, un fragmento de luz en la ciudad.
Sobre la columna perforo una serie de frases y enunciados, pensamientos que bien podrían surgir en el tiempo de caminar de una a otra.
Una luz en el interior el posted ilumina los mensajes,  mientras que la esfera que debería iluminarse deja de hacerlo. 

Historia del Anarco Sindicalismo Español.

 Hace bastantes años leí en una revista del anarquismo cubano un artículo del gran escritor ácrata germano-sueco Helmut Rüdiger  Se titulaba, si no recuerdo mal, "La obra que nunca será concluida, y exponia que la tension entre individuo y sociedad era algo permanente, imposible de superar en forma definitiva, y que la tarea del anarquismo era defender al individuo frente a su anulación en la comunidad, pero sabiendo que el triunfo pleno nunca podría alcanzarse, pues la tensión subsistiría siempre. Colocaba así al anarquismo en un plano aparentemente más modesto que el habitual y tradicional de fuerza revolucionaria, violenta, pero en el fondo en un plano más profundo, más perdurable: en el plano ético de la defensa del hombre, de su individualidad, de su personalidad, ahora, mañana, siempre, y en todas las sociedades imaginables. El anarquismo venía a ser, más que una táctica violenta de destrucción del sistema establecido, una ética de lucha permanente contra toda alienación, incluso contra la alienación revolucionaria.

Quisiera crear un Jardín ( y verlo crecer) V.todolí

 Análisis rápidos y certeros en torno al arte.

Jardineros que entonces se llamaban  lligadors d´horts y eran horticultores maestros en plantar, injertar y ligar naranjos y mirtos, sobre todo, y en diseñar jardines. Porque huerto y jardín eran una y la misma cosa desde la adpción de la práctica árabe. 

Estímulaod por los Médici y de los humanistas neoplatónicos del Renacimiento, incorporó el valor del coleccionismo a la botánica.

El arte más importante que la ninfa me enseñó es el de plantar árboles.
Ese es el arte supremo, el que engloba todas las otras partes y que,
al mismo tiempo, es menos que las otras artes,
Porque las obras que produce son efímeras.

Me comparaba con hermes, mensajero de los dioses que con sus sandalias aladas solo tocaba tierra para tomar impulso. Lo decía porque, cuando volvía unos días a Palmera. Necesito tocar tierra para no perderme en la ficción. 

Serralves en Oporto, la época más feliz , un oasis permanente.

De hecho, la razón por la que me embarqué en un proyecto para crear un amplio huerto de cítricos fue, precisamente, detener un plan urbanístico.

En 2022, enla Valle de la Gallinera, un incendio brutal.  Quema de olivos. 

...
También está  el principio del placer: alguién que compra una tierrra abandonada para convertirla en su propio jardón. 

Tampoco puedes ser esclavo de los recuerdos, pero si hubiera desaparecido el paisaje de mi infancia habría sido un drama: una parte de mi se habría ido. 

Aquí todo es biológico, pero *ista* no soy nada. Todo lo que termine en -ista es reductivo. 
Tengo mis ideas, peor no soy cautivo de ellas, porque en ese caso no podría pensar.  
No sabía nada de la historia y la tradición de la citricultura. Primero empecé a plantar y luego me puse a investigar.  Al contrario de lo que se debe hacer con una colección de arte. 


la obra de arte en un tiempo se llamo opera, y se incluida la horticultura y su máximo exponenete , el jardín de los cítricos. 

Planteristes Todolí, especialistas agrícolas que cultivan plantones.

Me gusta definir este huerto. como un museo, como un jardín museo donde concurren un recorrido y una experiencia multisensoriales. Está pensado como una visita que llama a todos tus sentidos y te impone un  ritmo. Es un museo vivo, en el que no hace falta renovar periódicamente la presentación de la colección porque esta cmbia a cada momento. 

Hay  treinta y un pueblos, y si dos se unen es una tragedia, porque se destruye el anillo verde que los sepraba. 

Los partidarios de ese urbanismo depredador me decían que con su tierra hacían lo que qerían, y no: heredas la tierra, no un solar, que es tierra obliterada, aniquilada; por tanto, tienes la obligación de transmitirla como tierra viva a las siguientes generaciones. Cada generación debe utilizar lo mínimo posible para que las que vengan después puedan tomar sus propias decisiones. 

Progreso no es solo dinero. La idea del progreso lineal es monoteísta. Ese pensamiento te puede llevar a despreciar la tierra y la vida.

Hay momentos en los que para ser sostenible no puedes crecer. 

(No localizo donde me quedé tomando notas.)
Empiezo por el capitulo 12. El curator.
Lo primero investigación, con una propuesta de exposición nunca hecha.
Tapies. Lo que él se había guardado para sí.


Si no hay otro, si solo estás tú es muy aburrido. Se lo digo a los artistas, que no les aporta nada jugar al frontón, que eso es un monólogo, un ejercicio de onanismo.

Yo escribo con mis exposiciones y con las colecciones que construyo. Esa es mi escritura.

Porque el mensaje es la parte superficial del discurso. En arte no hay mensaje, hay discurso. 

Soy un lector. Reader. Leo situaciones. Pero no solo en arte. A nivel general, En la vida. Me considero un lector analista.

Cuando llueve, no voy al campo, sino que dedico el día a investigar (cítricos.)

Saber leer es saber ver. Saber ver dónde. Un buen lector es aquel que lee donde otros no leen.

El arte es una inutilidad imprescindible .

El arte ha sido mi único trabajo, pero con la libertad como máxima.  Si al principio  tratan de coartar tu libertad pero reaccionas con convicción, te respetan.  Si aceptas y te sometes, estás perdido.
Tampoco soy un fanático del arte ni creo que el trabajo sea necesario para realizarse en la vida. A pesar de lo cual llevo trabajando en instituciones culturales desde 1985. Bastante tiempo.
Por eso quizá pareció que la Tate Modern de Londres era una meta y ya podía poner punto final a ese periplo profesional. Siempre he pensado que lo que en realidad más me gusta es estar tranquilo.

Ahora vivo rodeado de silencio. El ruido no me interesa, quiero silencio. 

Yo lo que siempre me planteo es si tengo algo nuevo que decir. Porque, si no es así, lo mejor es callarse.

y a menudo ocurre, cuanto más grandilocuentes son las palabras con las que se expresa, peor es el arte.
Como vino a decir Willem de Kooning, la mayor parte del gran arte está hecho de teorías bastante estúpidas. Imaginémonos el cubismo. que consiste en ver la cara de algunos de perfil y de frente al mismo tiempo. ¿ No es estúpido ? Y, al contrario, la mayor parte del arte mediocre o malo está hecho de grandilocuencia y de ideas rimbombantes. O sea, tener la idea no equivale a inflarse de retórica, es lo contrario. 

El sector institucional debe cubrir aquello que el comercial ignora o desprecia.
El artista más popular es aquel que hace muchas exposiciones, pero hace muchas exposiciones porque es popular y atrae más gente, con lo que se vuelve todavía más popular. Es un bucle absurdo, de donde es imposible salir. Y al final se terminan creando falsos mitos: gente que anivel profesional no es respetada, pero a nivel popular sí.

La gente cada vez habla más de oídas. Vive limitándose así misma.

Les diría que solo un estúpido confunde valor con precio. 

Me gusta que mi interlocutor esté en el mismo plano que yo,  y en la red digital no lo está. Que alguien sepa lo que yo estoy haciendo, pero yo no sepa quién es, me resulta inconcebible . Entiendo que las redes sociales pueden servir para muchas cosas, pero prefiero la comunicación cara a cara. Uso el correo electrónico, en todo caso, sino tengo más remedio. Intento evitar, incluso, el teléfono. Me importa ver cómo se expresa la otra persona, cómo mueve los ojos, que presencia física tiene. 

El quería ser un genio, no un virtuoso, porque el virtuosismo a menudo esconde una falta de concepto, una carencia de profundidad en la obra. El virtuosismo suele ser superficial, exhibicionista, amante de los fuegos artificiale

Cuando le pregunté al edificio del Hangar ¿Qué quieres ser?
Con los espacios, pretendo reinventar. 
Sin investigación no tiene sentido difundir el arte y la cultura. 

Nos arriesgamos a morir de éxito, porque creemos que el éxito está en los números, y nos es así. Morid de éxito significa centrarte en los buenos números, porque te quedas vacío y ya no eres quién deberías ser.

Spr,

https://www.monopol-magazin.de/spair-interview-meine-wiederholung-ist-publikumsbeschimpfung