¨de modo que siempre deberías tene run producto que no fuera tan sólo tú. Una actriz deberia contar según sus obras de teatro y sus pelicluas, una modelo deberia contar según sus fotografías y un escritor según sus palabras, de modo que todos supieran exactamente cuanto valen y no te quedarias ataascado pensando que tu producto eres tú mismo y tu fama y tu aura.

¨La gente que más fama tiene es la que tiene nombre de tiendas. La gente que posee supermercados que llevan su nombre es la que realmente envidio. Como Marshall Dield¨
A.W.

RIMBAUD. VAN GOGH
La lucha habría de agotarlo en la flor de la edad, para caer vencido en la plenitud de sus fuerzas.

Nuestros poetas son celosos de su nombre no muestran ninguna disposicion a aceptaR la responsabilidad que emana de su oficio. Nuestros poetas son celosos de su nombre pero no muestran ninguna disposición a aceptar la responsabilidad que emana su oficio. No han demostrado ser poetas; se conforman meramente con darse el nombre de tales. No escriben para un mundo pendiente de cada una de sus palabras sino que escriben los unos para los otros: Justifican su impotencia haciendose deliberadamente inintelegibles. Encerrados en sus egos pequeños y glorificados, se mantienen alejados del mundo por temor a ser pulverizados al primer contacto. Si los observamos a fondo, no son ni siquiera personales, porque de serlo podríamos entender su delirio y su tormento. Se han vuelto tan abstractos como las ecuaciones de los físicos. La suya es una nostalgia prístina por un  mundo de poesía pura en el que el esfuerzo por comunicarse se ha reducido a cero.



el tiempo de los asesinos, H.miller

El culto del arte toca a su fin cuando sólo existe ya para un puñado de elegidos. Entonces deja de ser arte para convertirse en el lenguaje cifrado de una sociedad secreta cuyo fin es propagar una individualidad que ha perdido su sentido. El arte debe excitar las pasiones humanas, inspirar a los hombres visión, lucidez, coraje, fe. ¿ Qué artista del lenguaje ha sabido conmover recientemente al mundo como lo ha hecho Hitler?...

el tiempo de los asesinos, henry m

En algunis escritores norteamericanos, cualquier privación, cualquier sufrimiento, se convierte en rebeldía, ira criminal y venganza contra otros. Hay una ausenciacasi total de emoción. Para ellos, la sociedad es responsable, y escribir se convierte en un acto de venganza

Es extraño; perder el yo, el ego. El ego es la caricatura que las personas confunden con su yo, el ego es el fraude, el actor, el travestí del yo.
Yoes perdidos, confundidos, ciegos. Cuando nace el verdadero yo, el ego desaparece. Aquí está el remedio contra la ira, el contraveneno que el mundo prefiere denigrar o ignorar. Cuantas personas duras y no.humanas he visto derretirse ante mis ojos y volver a ser humanas. Cuantas iras se desvanecieron, cuántas actitudes falsas se abandonaron, cuantos odios quedaron curados.
He visto personas torcidas e impotentes transformarse en seres constructivos, creadores, humanos. Sobre todo, he visto que la fuente de ira más corriente es la impotencia. la hostilidad no es más que celos. El afán destructivo es un signo de impotencia.

¨Ahora ya no lo escribo por las mismas razones¨

Análisis es, precisamente, lo que yo no deseo ahora, cuando he aprendido a no precipitarme sobre el perfume de las flores, a no tocar el aliento del rocío, a no rasgar cortinas, a no destilar la esencia de los pétalos, a dejar que la exaltación y el rocío se eleven, vuelen y se desvanezcan. El perfume de las horas, que sólo se destila en el silencio, el pesado perfume de los misterios que no han s...ido tocados por manos humanas. La carne contra la carne genera un perfume, mientras que la fricción de las palabras sólo dolor y división. Formular sin destruir con la mente, sin deformar, sin matar, sin marchitar. Esto es lo que he aprendido viviendo, esa delicadeza y temor de los sentidos, ese respeto por el perfume. Esta será mi ley al escribir.
Anaïs Nin.Ver más

Una vida personal vivida en profundidad desemboca siempre en verdades que van más allá de ella misma

Me he dado cuenta perfectamente del drama político que se estaba desarrollando, pero no he tomado partido alguno, porque la politica, todas las políticas, me parecían podridas hasta el fondo, y porque están siempre basadas en la economia en lugar d ehacerlo sobre una base humanitaria. EL sufrimiento dle mundo me parecia irremediable, como no sea a través de lo que podamos cada uno hacer individualmente. No tiene confianza en ningún sistema ni en ningun movimiento.
En cada revolución no conseguimos lograr más que un cambio de papeles, un simple cambio en las personas que detentan el poder, y nada más. El mal persiste.

¨El diario-escribe a finales de los 30- fue durante un período una enfermedad. Ahora ya no lo escribo por las mismas razones. Antes escribía el diario porque me sentia sola, o porque no sabía cómo comunicar con los otros. Necesitaba esta comunión. Ahora lo hago porque quiero escribir, no para reconformarme, sino por el placer de describir a los demás. por abundancia.¨

Antes de ir  demasiado lejos, debo penetrar profundamente en la tierra, econtrar la tierra y quedarme allí. Estoy en la vida. Estoy viva.

D. H. Lawrence y su búsqueda de un medio de describir la vida y las personas sin matarlas, un medio de captar los momentos vivos.
El psicoanálisis me salvó porque permitió que naciera mi verdadero yo, el más peligroso y doloroso nacimiento para una mujer; pues nadie  ha amado nunca a una mujer aventurera del mismo modo que se ha amado a los hombre aventureros. El nacimiento del verdadero yo podría haber terminado como el de mi hija nacida muerta. Quizá no llegue a convertirme en una santa, pero me siento muy completa y colmada. Todavía no puedo instalar mi yo en ningún sitio; debo escalar cumbres aún más vertiginosas.. Pero sigo amando lo relativo en vez de lo absoluto: la luz y el calor de una chimenea, bach en el fonógrafo, y risas, y charlas en los cafés, y un baúl lleno y cerrado para partir, con ejemplares de Tropic of cancer, y el último SOS de Rank y el teléfno sonando todo el día, adiós, adiós, adiós...

Le dije a Henry:

En los libros estás creandote verdaderamente a ti mismo. En Tropic of cCancer no eras más que sexo y un estómago. En el segundo libro, Black Spring, empezaste a tener ojos, corazón, orejas, manos. Poco a poco cada libro, crearás un hombre completo, y entonces podrás escribir sobre la mujer, no antes. Pero ¿ por qué le das los ojos de ese libro a Brassai, el fotógrafo? Son tus ojos, eres tú quien describes lo que ves no Brassai. ¿ Por qué haces de Lowenfels el poeta? es tu propia poeasía la que glorificas.

sobre
Marchel Duchamp
 Esto no es época para acabar algo-dijo- es época para fragmentos.

Su relajamiento físico es expresión de un defect, un defecto de acción: quizás el mundo necesitaba esta distensión, este desatar, este desanudar, este liberar los controles, engresarlos, desmentalizarlos. En cualquier caso, éste es el gran don de Henry. CIertas cualidades se pierden por la organización, por los moldes de la vieja novelística, por el antiguo modo de contar las cosas.

A.Nïn

http://www.noglobaltour.com

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Análisis es, precisamente, lo que yo no deseo ahora, cuando he aprendido a no precipitarme sobre el perfume de las flores, a no tocar el aliento del rocío, a no rasgar cortinas, a no destilar la esencia de los pétalos, a dejar que la exaltación y el rocío se eleven, vuelen y se desvanezcan. El perfume de las horas, que sólo se destila en el silencio, el pesado perfume de los misterios que no han s...ido tocados por manos humanas. La carne contra la carne genera un perfume, mientras que la fricción de las palabras sólo dolor y división. Formular sin destruir con la mente, sin deformar, sin matar, sin marchitar. Esto es lo que he aprendido viviendo, esa delicadeza y temor de los sentidos, ese respeto por el perfume. Esta será mi ley al escribir.
Anaïs Nin.

 

¿Qué es lo que quiero preservar de la mediocridad, de las ideas estereotipadas y al por mayor? Mi mundo individual; en el crezco más deprisa, aprendo más y vivo más profundamente. Me quedo en casa y copio veinticinco páginas de mi libro sobre el Doble. Pero conservo los amigos. Los invito a cenar.

s necesario que todo sea fundido así a través de la lente de mi vicio, pues de lo contrario la herrumbre de la vida restaría velocidad a mi ritmo hasta convertirla en un sollozo.
Anaïs Nin.z

Rank me gusta más cuando está serio que cuando ríe. No sabe reír. Sus bromas son acrobacias mentales, su humor está hecho de paradojas, de la inversión de las ideas, de turcos y saltos de trapecio el pensamiento. Me gusta su humor silencioso, su humor pensado, pero le falta experiencia de la vida. No aporta nada al arte de vvivir. No tiene en cuenta esos detalles de la vida que tanto fascinana a Henry. EL cómico rostro de un transeúnte, el color de una casa, el sabor de las cosas pequeñas, la vida fisica visible. No presta atención alguna ala apriencia, al color o al detalle Vive abstracciones.

Cuando termina la preocupación, cuando ya no se lucha por construir sólida, idestructiblemente, cuando ya no se erigen catedrales de fidelidad al pasado, catedrales de emoción, cuando se entra en los dominios de la laxitud, en las zonas de la indiferencia y la resignación irónicas, y se deja fluir la vida con uan cierta negligencia emotiva, se pueden alcanzar estados de nirvana, ensoñación y beatitud de otra clase.  Rank necesita extraer inmediatamente el significado o la esencia. Es disponer demasiado pronto de las flores que, presionadas, darán el perfume. Quizá su verdadera vida esté en el análisis de la vida. No goza la flor.

 

Anaïs Nin.